Fin de año

Por primera vez, no escribo para mi,

quizás en un febril desliz,

el eco de mi voz resquebraje tu marfil,

sea un oasis en tu guerra sin fin.

Y no, no siento ser quien soy,

y rubrico lo dicho hasta hoy,

tengo pocas virtudes y mil defectos,

y lo acepto, no puedo ser perfecto.

Si siento no haber sido suficiente,

quise ser nido, menudo inconsciente,

quise protegerte, de mi, del ambiente,

pero tu peor enemigo eres tú, desde siempre.

No supe parar el temblor de tus ojos,

tampoco quitar el peso en tus hombros,

recibir el puñal, decirte "tranquila",

me quedo, encontremos una salida.

En lugar de eso, gastamos saliva, 

dispuestos a hacer más grande la herida,

con la determinación de un suicida,

siempre es más fácil la huida.

Nos perdimos en trifulcas y disputas,

con el "yo más que tú" en la boca,

eso si, el orgullo siempre intacto,

dime ¿mereció la pena pagar tanto?

Quizá no supimos como querer,

quizá dejamos de intentarlo al ver,

que debíamos elegir,

mirarnos por dentro o el camino fácil

Ahora que se acaba el año,

no se por donde empezar con el daño,

como explicarte que sigo cerrando el armario,

y que te llevaste la pasta de dientes del baño.

Que ahora soy yo, el que antes de dormir,

estira la sabana y el cojín,

que al salir de casa, busco tu coche,

y aunque no estés, te doy las buenas noches.

Como explicarte que doy la vuelta atrás,

para hablarle a una cama desierta,

al darme cuenta niego con la cabeza

luego, el silencio sentencia.

Y como en toda historia, todos tienen opinión,

se que escucharás de todo, como yo,

y me da igual, si creen que es un error,

si lo es es mío, y quiero cometerlo.

Solo quise quiero que me hables sin recelos,

solo quise quiero ser más importante que tu miedo,

solo quise quiero ser, 

un lugar al que volver.

Mientras escribo pienso,

que pensarás de todo esto,

quizás que exagero demasiado,

o que la mitad es inventado.

También siento miedo, la verdad,

de creer en algo que no es real,

si es lo que creo se puede arreglar,

y si no, es hablar por hablar.

Entonces, me guardo esta última bala,

quizá con el tiempo, tú la disparas,

pero si no juegas no toca la lotería,

quizá la suerte, este de parte mía (nuestra).

Qué esperas de mi

Abuela, te hablo a ti que no contestas,

porque los vivos solo entienden de apuestas,

vacuas gestas, cicutas y pulpa,

enjambre de orgullo, trifulcas y culpa.

Es la misma guerra pero con distinto nombre,

las derrotas no agotan al inconforme,

que, con más corazón que cabeza,

lucha siempre con la misma estrategia.

La tierra a mis pies rezuma decadencia,

el aire murmura nostalgias y certezas,

derrumba un puzzle de piel y corteza,

al que cada vez, le faltan más piezas.

Abuela, ¿va a ser siempre así?

cada vez más cerca de Thomas Shelby,

solo que a mi, no me susurras del otro lado,

y de este solo queda ceniza y barro.

Se enquista la lluvia en mis manos,

y un rocío tardío inunda el verano,

la verdad es una esquirla de hielo,

tan fría y transparente que cuesta creerlo.

En serio, no me sueltes el discurso,

de, todo cambia y sigue su curso,

esa moraleja me amarga el final,

donde todo cambia para poder seguir igual.

Abuela, hice mío el dolor ajeno,

¿el propio?, no sé, ya no nos vemos,

los días pasan por mi lado en silencio,

y la corriente me empuja mar adentro.

Me empuja y empuja y ya no peleo,

no queda atisbo de sol y deseo,

no queda emoción ni objetivos,

solo que Morfeo llene de arena el olvido.

Abuela, ¿en que lugar me deja?

con 27 cansado de estas rejas,

con 27 volver a empezar,

volver, sin volver a cambiar de lugar.

Estoy cansado de miedos e intereses,

del ego, de parches, de logros, de jueces,

de justificaciones para poder dormir,

abuela, no sé que esperan de mi.

No sé qué esperan de mi,

no sé qué esperas de mi,

no se cómo espero de mi, 

no sé cómo salir de aquí. 

Abuela, te hablo a ti que no contestas,

porque los vivos solo entienden de apuestas,

vacuas gestas, cicutas y pulpa,

enjambre de orgullo, trifulcas y culpa.

Abuela

Esta es una letra sin remite ni destino,

se te olvidó decirme a donde te has ido,

no escribo para ti, es puro egoísmo,

escribo para plantarle flores al olvido.

Abuela,

Tu hijo es un bebé enorme que llama a su madre,

tu hija se hace la fuerte, pero esto le va grande,

buscan normalizar la pena,

abuela, yo solo quiero que duela.

Hice de tu miedo el mío,

de tus ojos vidriosos nació un collar,

bañado el sal con quilates de frío,

que ahora me acompaña a cualquier lugar.

El aliento es una sala de espera,

donde pasea la vida y su duermevela,

aquí velan la arena y el tiempo,

hasta que el aliento se confunda con el viento.

Abuela, veo que la muerte dignifica,

pero dejaste heridas que no cicatrizan,

tu hija siempre buscó tu aprobación,

 y te fuiste sin darle esa opción.

Eras la de Sergio, hijo, que gordito estás,

acaba el plato, repite, come más,

un vals con la escoba al son de Bisbal,

recuerda que por ti, deje de fumar.

Sergio vistes como un pordiosero,

Nuria... de guapa tienes el pelo,

en serio sois un par de pendencieros,

y luego, "mira que nietos tan bonitos tengo".

Te gustaba ponerte medallas,

dichoso de aquel que te llevara la contraria,

la cocina tu altar, tu la mesías,

"que me entere yo de que hay tripas vacías".

Tus riñas con Nuria eran todo un clásico,

Cristina para arriba... Cristina para abajo,

Carlos, mi Carlos, que un ángel te guarde,

y tu Sergio, como te pareces a tu padre.

"Y yo quiero a mis hijos y a todos por igual"

mis hijos son estos dedos, lo puedo explicar,

si cortas este duele, si cortas el otro también dolerá,

pero se te vio el plumero hasta el final.

Nunca moviste un dedo para vernos,

"niños a ver si vais a ver a la abuela",

pero siempre preferiste Puente Viejo,

"lo siento chicos, empieza mi novela".

"Hombre, dichosos los ojos que te ven,

me moriré sin verte otra vez",

yo te decía no seas exagerá,

abuela, ahora eso es verdad.

Siento no haber sido más coqueto,

que fuera difícil presumir de nieto,

abuela espero que me perdones,

sigo sin subirme los pantalones.

Siento no haberte escrito el poema,

se que me quisiste a tu manera,

siento que el tiempo haga que olvide tu voz,

y aprenda a vivir sin rastro de dolor.

Abuela, no te fuiste sola en el camino,

Sergio también murió contigo,

solo sonaba bien en tus labios,

y de un beso la luna los dejo sellados.

"Sergio, cuando seas mayor lo entenderás"

lo siento abuela, creo que no lo haré jamás,

y a la espera de saber si existe un cielo,

te quiero, nos vemos en mis recuerdos.

Vigilia

La vigilia del miedo vigila a los cuerdos,

en este amor de duermevela e incendios,

ceniciento vaivén de caricias y besos

que ya solo viven del recuerdo.

Solo argumentos sin filtro ni fecha,

en esencia, yo digo izquierda y tu derecha,

nos ciega una rabia punzante e intensa

tu una espartana, yo un guerrero persa.

Más de protestas, que de usar la razón,

más de defensas, que de abrir corazón,

cenizas de guerra, o la redención,

orgullo o amor, esa es la elección.

El goteo de reproches apago el candor,

a tu lado, me sentí el mejor,

ahora soy impostor, un simple error,

¿desde cuándo fue que no te llega mi voz?

Siento hacerte sentir lo que siento,

 un vacío violento , hastío y lamento,

sentimientos furiosos que gritan banzai,

morir matando, eso es lo que hay.

Dejamos de mirarnos a los ojos adrede,

solo quiero recuperar ese antojo perenne

recuperar lo que es tuyo y mío,

un corazón que latía pese al frío.

¿El camino es largo y sin norte?

¿Es hacerse daño por deporte?

una duda que se respira en el ambiente,

Quizá no sea suficiente…

Pero...

Cenizas de guerra o la redención,

Orgullo o amor, sombra o luz,

yo ya hice mi elección,

dime ahora, ¿qué eliges tú?

Ya no creo

Yo ya no creo, yo ya no creo,

en dioses, paganos ni ateos,

en voces que aducen el mito de Perseo,

razón como trofeo y efecto placebo.

Paseo por una calle similar al averno,

alas de fuego, goteo de incendios,

se creen truenos, estruendo y destello,

disparan discursos, todos de fogueo.

Perdón si en este fuego cruzado,

de sordos que se gritan enfadados,

he optado por callar, mirar hacia dentro,

quieres un cambio, empieza por ti, necio.

Recuerda, hasta el caballero blanco deja mancha,

si llueve gris perenne en la mirada,

ya es costumbre, no una mala racha,

que deshilacha un hacha de lumbre y escarcha.

En la espalda un enjambre de globos negros,

dibujan una risa difusa en el cielo,

agüero de silencio mezclado con tedio,

aguacero de asedios, cemento y hielo.

En serio, improviso cada trazo,

hablo convencido, (eh!) pero tu ni caso,

solo hago lo que creo que está bien.

eso no esta exento de cagarla cada vez.

Y si crees que me equivoco, ponte a la cola,

que ahora criticar está de moda,

si me alejo es en boga de mi cordura,

le perdí gusto a los flashes, no a la escritura.

Y si crees que me equivoco, ponte a la cola,

que ahora criticar esta de moda,

tienes razón tengo muchos defectos,

pero busco ser puro, o al menos lo intento.

tienes razón tengo muchos defectos,

pero busco ser puro 

tienes razón tengo muchos defectos,

pero busco ser puro

tienes razón tengo muchos defectos,

pero busco ser puro

tienes razón tengo muchos defectos,

pero busco ser puro

pero busco ser puro

o al menos lo intento.

pero busco ser puro,

o al menos lo intento

tienes razón tengo muchos defectos,

 al menos lo intento

 al menos lo intento

o al menos lo intento.

Cenizas de Luz

Mastico cenizas de luz,

En las encías asoma un acequia azul,

Virutas impolutas que bañan la cruz,

Yo juego mis cartas, nostalgia el tahúr.

En este delirante incendio,

De sílfides sin dueño, recompensa sin imperio,

Ardo, y yo fui quien prendió la cerilla,

El mundo no es más que una broma asesina.

Mastico arena de un desierto opaco,

La gente un oasis, yo peces en un charco,

Son un oasis ,si,  esa es la verdad,

Solo uno de cada mil es real.

El viento arrastra voces lejanas,

Ei ¿por quién repican las campanas?

Alerta, peligro de opinión expuesta,

En una guerra no existen las creencias.

Se encapotan mis ojos, taxidermia en la risa,

Acojo tormentas que rompen cornisas,

Trenzo un diluvio de astillas, agujas y hielo,

Un denso equipaje que guardo aquí dentro.

Sigo un reguero de migas de pan,

Directo al ombligo que esconde la paz,

Pero soy muy lento y perdí el compás,

De los campos de trigo brotó alquitrán.

Siento la oquedad de las palabras,

Siento la gélida extinción de las miradas,

Hablo, miro, claro... Te quedan datos,

¿Dialogar?, si sólo existen bandos.

Yo que busqué una mano amiga,

que Gasté amor, tiempo y saliva,

Confianza y al final del día

Se resume en tu mierda o la mía.

Y ya sabes cuál es la respuesta,

Me han llamado muchas cosas, no todas honestas,

Madre, lo único que aprendí en los arrabales,

  pa condecorarse y en la huida todo vale.

Extremos

Mis sueños son tejidos finos,

cosidos entre el hambre y el ruido,

mimbre curtido entre azares y sinos,

donde hay un quizás yo veo objetivos.

Lo persigo tenaz, cual Lester Freamon,

con  torpeza de Prez en el punto decisivo,

juego a ser Doctor Strange,

pero tiro los dados y vuelta al  game over.

Pienso demasiado para estar de paso,

desando pasos, busco el momento exacto,

donde cabizbajo cruzo el umbral,

donde el amor propio se torna cristal.

Entonces disecciono  culpas rutinarias,

acompañan en silencio, lejos de miradas,

dice que callo más de lo que acepto,

que confundo orgullo con el miedo que siento.

A no ser lo que pienso,

estar podrido por dentro,

a dejarme llevar por el momento,

ya no se ni lo que es cierto.

Quizá la verdad se halle en el centro,

y más que culpables seamos objetos,

de un legado que fomenta la competición.

más preocupados de apariencias que de emoción.

Un legado que ha negado cualquier muestra efusión, 

entre nosotros, y  la voz interior,

legado que nos ha negado el perdón.

porque perdonar implica que hay un error.

Yo, soy hijo de este tiempo,

y me odio tanto como me quiero,

en este duelo entre lo que espero y esperas de mí,

la decepción es doble, no solo te defraudo a ti.

Quizá exagero y paso al extremo,

de cero a cien en un parpadeo,

de tanto pensar confundo el matiz,

pues al final se resume en buscar ser feliz.

Tiempo

Intentamos juntar los granos de arena,

Desandar el camino sin dejar huella,

El motivo es distinto según la gravedad, 

Matar al olvido o encontrar la verdad.

El tiempo y el pasado son una excusa

Una mezcla absurda de nostalgia  y culpa

Una burbuja de excusas y sed de saber

Donde la vida misma es el alfiler. 

Dicen

La historia la escriben los que vencen, 

Como si fueran los únicos que mienten, 

Memoria, justicia, preguntas, respuestas, 

Tinta, humo, palabras, pocas certezas. 

Míralos, hablan de fuentes, datos y pruebas 

De ser la ventana al pasado, una mirada nueva

Veo hablar del rayo de luz que ilumina, 

Pero ninguno mira lo que hay tras la cortina. 

Solo veo la vacuidad de sus gestas, 

Veo la carcasa  tallada, casi perfecta, 

Pero lo que hay dentro se perdió 

Murió con el cuerpo, con su silencio. 

Si yo lucho por saber quien soy, 

Tu que sabes lo que pensaban y sentían otros, 

La única verdad que tengo a día de hoy, 

Es que la verdad no existe, no como la vemos nosotros.

Sala de espera

He vuelto a esta sala de espera,

La frontera entre la rosa y el puñal,

Sabor a metal en la risa de las hienas,

Frontera entre principio y final.

Aquí la impotencia y el miedo hicieron su hogar,

Aquí el tiempo olvido como era contar,

Clava o esconde el puñal pues no tiene sentido,

Dejar al amor en cuidados paliativos.

A la mierda el rigor, si, soy subjetivo,

Escribo abrazado al dolor, es como lo vivo,

Quizá no haya trampa, verdad o motivo,

El suicidio del rocío entre tu cuerpos y el mío.

Quizás es que amaste a la sombra,

Y no al rayo de luz que le da forma,

Tu tan trueno, escudo y tormenta,

En el diluvio de emociones sedientas.

Quizás es más fácil abrazarse a una excusa,

Que jugarse el orgullo a una fe difusa,

Quizá la culpa fue buscar un culpable,

Esconderse tras la arrogancia de los cobardes.

Tu eras más de 100 pájaros volando,

Yo de 1 en mano, cerquita a mi lado,

Tu me pedías futuros, yo te di presentes,

Esta ironía todavía resuena en el ambiente.

A ojos tuyos y de la gente,

Yo era el fuerte y tu la enamorada,

Yo el que no dice nada, indiferente,

Ojalá vieras lo que ha visto la almohada.

Quizá simplemente no es lugar ni momento,

Quizá lo que ofrezco no es lo correcto,

O que en el proceso dejaste de mirarnos para mirarte a ti,

Y tu amor propio no dejo un hueco para mi.

Quizá acabes con el orgullo intacto,

Tu decides si el precio es demasiado alto, 

Como Gold Roger, oro, fama y poder,

Y dime, al final para qué?

Vuelve a no ser suficiente con tenerlo claro, 

Cuando la juventud es un regalo caro, 

Donde pesa más la promesa de una expectativa, 

Al trabajo construido día tras día. 

Quizá ser bueno no es suficiente,

Quizá ser yo no es suficiente,

Quizá un te quiero no es suficiente,

Sergi, es la misma historia de siempre.

Excusas

Casi siempre busco una excusa, un dilema,

que coja y de la vuelta al reloj de arena,

a veces simple anhelo o las agujas que resuenan,

el resuello de la herida por los cantos de sirena.

Aquí el recuerdo, se torna refugio,

baldía rebeldía contra el infortunio,

es una eterna despedida, ancla o falsa alternativa,

una mentira consentida que aligera o carga la vida.

Ei, como era aquella ilusión,

esa emoción sin filtro, sin freno ni control,

el pudor al nacer el primer amor,

rezar que sus padres no cojan el teléfono.

El júbilo excesivo al hacer un nuevo amigo,

la traición es una noción abstracta y sin sentido,

el enfado dura lo que una canción sin estribillo,

cuando todo era simplemente sencillo.

Dicen que la luz que vemos ya es pasado,

me pregunto si esta luz es un reflejo alterado,

una ventisca de sueños opacos, una tempestad,

de esquirlas sin rostro con una pizca de verdad.

Leo un manga que me habla de un amor obtuso,

me descubro viendo a 5 centímetros por segundo,

your name o el jardín de las palabras,

y en las costuras de mi piel, lágrimas que hablan.

Los expertos en detectar la  autenticidad, 

Afirman que este cuento es pura falsedad 

Y  es cierto pero eso no lo hace menos indigno 

No haber sentido un amor y un dolor tan limpio. 

Me descubro mirando al mundo a los ojos, 

Veo a la luna pintarse los labios de antojos, 

Una flor de cristal en el pecho que arde

Una duda existencial que se ahoga en un charco de sangre. 

Veo al diálogo terminal pues ya nadie escucha,  

el eco de su voz es lo único que les preocupa, 

Veo un puzzle de mascaras, risas y palabras

Un envoltorio que brilla y Dentro... nada. 

Veo Barro seco esperando unas manos, 

El viento ya no agrieta los años, 

El polvo de antaño perdió ese aire  ufano

Aquí Donde lo efímero se torna cotidiano. 

Veo traumas y carencias con forma de persona,

Girasol azabache persiguiendo a una sombra

No importa el motivo, estar arriba es su opio, 

Veo mucha, mucha falta de Amor propio. 

Entonces busco una excusa, un dilema, 

Que coja y le de la vuelta al reloj de arena, 

Busco  una Mentira consentida

Que alivia o  carga la vida.

Ser aire

No se detener el proceso,

a veces Xavier, otras Magneto,

la tiranía de gris al panfleto,

30 monedas, la cruz y su anverso.

Un caos oligarca dicta el progreso,

en alza el exceso de acciones al negro,

ahí vamos de nuevo mudanza al extremo,

huesos, cuervos, recelo, versos.

Velo, por lo exiguo de mi nombre,

duelo por el ego, la mentira de ser grande,

¿soy la sombra o el cuerpo que proyecta?

o la luz que revela esta dualidad abyecta.

Habito en el eco del viento,

dentro de una cueva sin tiempo,

me entrego a un silencio opaco y tosco,

donde yacen los últimos rayos de agosto.

Colecciono rostros sin voz,

la hoz de la parca, alhaja en la nuca,

joya que augura un sino precoz,

al lazo que aúna mi vida a la tuya.

Habito el bullicio de plástico,

muero rápido, crisálida sin pacto,

soy el ruido que no deja ver,

embota el sentido más digno y no deja ser.

Soy la esencia de lo más primitivo,

el hambre del mendigo, cuchillo sin filo,

envidia y veneno, cicuta de celos,

que ingiero en honor a este amor pendenciero.

Quiero ser luz en un mundo de girasoles,

quiero ser yo, sin cambiar los roles,

estar sin ser visto, ser aire,

ser necesario, sin ser parte del baile.

Generación libre

Abonado a esta falsa imagen de libertad,

nos creemos dueños del mundo y la verdad,

nos dicen sweetie, sky is the limit,

pero, ¿a esto te referías Biggie?

Si, joder, seguro que era eso ¿no?

míranos, el futuro en nuestras manos,

empezamos la casa por el tejado y qué,

¿me vas a decir tú que es hacer las cosas bien?

Ves, podemos ser lo que queramos,

míranos, fuertes e independientes,

aquí eres la puta ama, el puto amo,

aquí no hay lugar para referentes.

Callar, escuchar, aprender,

esperar, para luego prender,

¿esperar? para qué pero tú estás loco,

si lo importante es estar bajo el foco.

Sabes que, me la sudan mis defectos,

mírame soy libre por defecto,

me quiero tanto que lo subo a la red,

mírame, mírame, joder HE DICHO MÍRAME.

Te miro y veo una coartada,

hablas mucho, pero no dices nada,

en directo o detrás de una pantalla,

solo escupes la misma mierda programada.

Vivimos mejor que quién eh,

mi legado son taras y traumas sin fe,

saber si una duda firmará mi esquela,

¿podré aceptarme antes de que me muera?

Siento que me estoy quedando atrás,

esto es la vida o un puto battle royale,

de tanto mirar al ombligo no hay hermandad,

¿a dónde van lo que buscan una pizca de verdad?

¿No te importa lo que piensen de ti?

pues no te lo repitas 2000 veces antes de dormir,

deja el puto móvil, de mendigar afecto,

no es fácil eh, predicar con el ejemplo.

Va, aplaude, graba, comparte el discurso,

repítelo, que entre en tu cerebro obtuso,

repítelo, no soy parte de este juego,

filtro por filtro el mundo se quedo ciego.

Libertad, vaya puta broma

díselo a la ansiedad, al miedo que te ahoga,

¡Somos libres!, mejor abandona,

deberíamos volver a aprender a ser personas.

Ambición

A ti lo que te falta es pura ambición,
así pim pim, no me llegas al millón,
cómete el mundo, no la soledad,
vete a publicar todo el día en instagram.

A ti lo que te falta es pura ambición,
así pim pim, no me llegas al millón,
cómete el mundo, no la soledad,
vete a publicar todo el día en instagram.

Mira al poeta pureta de letras,
paleta de grises y no de bragetas,
libre de matices, para que me entiendas,
no escribo y voy a recitales para abrir tus piernas.

Podría hablarte de lo que quieres,
hablar el lenguaje de los billetes,
ser number 1 dentro del mumble rap,
sacar una canción que solo diga gucci gang.

Yo no tengo, un estilo vacilón,
facilón, va compón sin don,
al son, de un neón cegador,
bailón, machacón y sin dicción.

A ti lo que te falta es la ambición así que tira,
vete a contarle a todo el mundo tus mentiras,
que prefieres tocar en este puto bar,
que poner a botar a la gente en un festival.

Sergi AKA miedo a fracasar,
eso es lo que piensas verdad,
una garza negra acaba de volar,
el umbral de paciencia se acerca al final.

Dale, un argumento que no quiere,
dame, con ese orgullo de raíz,
no sabe parar cuando algo le hiere,
sabes, yo ambiciono ser feliz.

No, no tengo un acento latino
no fuerzo el estilo pa sonar pegadizo,
no escribo en el yate con vistas al lambo,
escribo en el sofá o encerrado en el cuarto.

No, no aprobé una oposición,
si, nadie sabe mi canción,
boxeando tampoco soy el mejor,
me parece que en nada voy a ser top.

Sergi, tu tienes miedo,
porque para ti lo del fracaso no es nuevo,
mira si estoy contento con lo que tengo,
es porque hago, lo que me sale de los huevos.

Luz tras la ventana

El sol baña los campos de trigo,

brindo con el brillo por la paz que se me otorga,

pero la paz es una sombra que me deja confundido,

cuando las  arrugas del tiempo me dan forma.

Acaso este fluye en un solo sentido,

no has sentido el giro torcido del tiovivo,

al pasado ser más cercano que el presente,

y que al otear atrás alguien te mira fijamente.

Y no  ya no me queda adhesivo,

para pegarle sonrisas al olvido,

pero si para descubrir lo que nunca hemos sido,

saber lo que somos sin aditivos.

Soy una casa abandonada en mitad del campo,

el olor a talco en las manos de una madre,

canto desafinado al final del acto,

el que siendo puntual siempre llega tarde.

Ves al pájaro posado en la red eléctrica,

detrás, un atardecer dorado abdica,

salpica el contorno y la sombra que proyecta,

una metáfora que sabe a soledad y néctar.

ahí va otra, boxeo para vivir en 12 asaltos,

a tramos se hace corto y otras veces se hace largo,

encajo los golpes mientras se desliza una sonrisa,

el dolor me acerca a esa verdad finita.

Salgo del gimnasio y  la ciudad se apaga,

y el viento me susurra al oido una nana,

dime, qué hay en esa luz tras la ventana,

esa es una pregunta con coartada.

Al subir al coche, lo escucho y ronronea,

en la carretera la noche no da pelea,

la vida y la muerte son solo una idea,

es la máxima definición que tengo de una tregua.

mientras

el viento me susurra al oido una nana,

dime, qué hay en esa luz tras la ventana,

qué hay en esa luz tras la ventana,

esa es una pregunta que nunca acaba.

Empatía

Como un día dijo un buen amigo,

Escribo, para permanecer en silencio,

Volver a uno mismo alejado del ruido,

Volver, sin moverme del sitio.

Escribo, como causa y remedio,

Fulmino a golpe de verso el asedio,

Que sabran ellos de este dualismo,

Solo son capaces de escucharse a si mismos.

Escribo, para hacer valer un gesto,

Ya nadie valora eso de estar expuesto,

Escucha confundes mi misantropia,

Con lo que tú llamas falta de empatia.

Esta última no es llorar si alguien llora,

Ni dar abrazos cuando alguien te lo implora,

Es juzgar sin peros a pesar de las creencias,

Porque cada uno es fruto de sus vivencias.

Hasta que no lo entiendas,

Estaré al otro lado,

Siendo el blanco de todas las contiendas,

Tragando frustraciones con la boca abierta

Hasta que no lo entiendas,

Estaré al otro lado,

Siendo el malo de todas las reyertas,

Pero de eso ya estoy acostumbrado.

Porque cada vez que hablo sube el pan,

Son palabras carentes de disfraz,

Ellos quieren pisadas de agua que no dejan rastro,

Luego convierten el agua en asfalto.

Que sí, que hablo por los codos,

Y mi rol es el de uno contra todos,

Esta ácida ironía que me caracteriza,

Una risa que prefiere aligerar a las cenizas.

Tengo este orgullo que me cierra puertas,

Por miedo a que se vean mis vergüenzas,

Y si mi discurso aveces es contradictorio,

Es porque todavía lucho contra mis demonios.

Hablar de la muerte me genera ansiedad,

No lloro tanto pero lo hago de verdad,

Se cuales son mis taras no me las repitas,

Mejor trabaja las tuyas y deja de poner tiritas.

Que si puto hater, sincero en exceso, 

Insensible, sin tacto en el consenso,

Pero hay algo que también puedes decir de mi,

Cuando me han necesitado siempre he estado ahí.

Nada

En ocasiones la nada me acecha,

flecha silenciosa directa a la cabeza,

con la grácil sutileza de la que se sabe ganadora,

gentil espera, pues el tiempo todo lo devora.

así

La nada cose días para tapar la brecha,

es, herida abierta sin cura ni fecha,

a la suma de los días le llamamos vida,

a mí a solas me asola esta lucha baldía.

En serio, te pregunto, ¿qué sentido tiene?

soñar con un futuro, con algo que nos llene,

de que sirve el esfuerzo, las dudas, el amor,

si cuando menos lo esperes, no saldrá el sol.

Esta certeza atenaza mis sentidos,

abrasa ¿ esto significa estar vivo?

si me descuido salgo de mi propio cuerpo,

observo que somos ruido que absorbe el vacío.

Os miro y parece que no se dan cuenta,

que la cuenta empezó, poco a poco se acerca,

 y mientras absortos en problemas mundanos,

ajenos al deceso que sube peldaños.

Nos preocupa el dinero, el empleo, el trofeo,

nos disgusta ser feos por fuera y por dentro,

nos asusta morfeo, el ajeo y ser reos,

pero no, que la vida sea un paseo.

A mi me obsesiona saber que hay detrás,

me agobía saber que hay una y no más,

después de todo que, ¿ una nada infinita?

polvo entre el polvo, tu historia esta escrita.

Supongo que por eso duele ir quemando etapas,

que las huellas dejen paso a las miradas

cargadas de nostalgia sin trabas,

simplemente entender que todo se acaba.

Se que para esta duda no hay respuesta,

la fe ayuda a que la tortura sea menos intensa,

debes aprender a convivir con ello,

y sino da igual, no queda más remedio.

Quizás la vidas sea una excusa, 

un suspiro, un nido de preguntas,

una casualidad, para que contestarlas,

si al final nos iremos sin nada.

Por nada

Ya no juego a contar estrellas

A soñar con dejar huella, 

Somos el brillo y la estela,

Un Brillo fugaz, la noche nos espera.

El tic tac acelera, En la papelera,

sueños, promesas, futuros a medias,

No seré todo lo que quise ser

Pero esta bien. 

Encarno a Mcnulty, dicotomía estéril, 

Soy Soprano hablando con Melfi

Guerra en bucle debajo de la piel 

El último abrazo de Barksdale y Bell.

Elige La cruz o la espada,

El cielo o el Valhalla,

Fe o palabra,

Ei, y si luchamos por nada

Aceptar que no hay ganador, 

Aprender a pedirnos perdón, 

Abrazar el dolor y su abismo, 

Que baste con ser uno mismo. 

Adicto a coser sombras en el cristal, 

Atender Heridas con lágrimas sal,

Hacer ver que no se porque estamos tan mal, 

Unos creen que esto se llama falda humildad. 

Y puede ser, quieres una respuesta, 

Exagerar es la virtud de los poetas, 

Y no son modelos a seguir, 

Cuanto más profundo, más tuvo que sufrir. 

Me siento Ragnar, lo pongo todo en duda, 

Y antes de que mi ego me consuma, 

Quisiera hallar un resquicio de paz, 

Nathaniel, fundiéndose en el mar. 

El miedo a no ser nadie mueve el mundo, 

Créelo Todo vale en este baile inmundo, 

Me digo que antes de ser parte de este juego, 

Prefiero ser un silencio etéreo. 

 eso me digo, pura vanidad? 

¿O miento tan bien que lo creo verdad? 

Dualidad en eterno conflicto, 

Y el dilema sigue invicto. 

Mientras

El tic tac acelera, En la papelera,

sueños, promesas, futuros a medias,

No seré todo lo que quise ser

Pero esta bien

Elige La cruz o la espada

El cielo o el valhalla

Fe o palabra

Ei,Y si luchamos por nada

Aceptar que no hay ganador, 

Aprender a pedirnos perdón, 

Abrazar el dolor y su abismo, 

Que baste con ser uno mismo.

Quizás

No es este alambre de sombras que cerca la luz,

No es esta gota de hambre que nombra la cruz,

el sabor del barro en la boca, escupir la virtud,

Alud de espinas y flores que trae el viento del sur.

No es este olor a hierba mojada,

Nostalgia sin taras, heridas y llagas,

No es que el miedo ahora duela más,

Es que ahora es mucho, mucho más real.

Quizás es la vida, sin metáforas, a secas,

Tan cruda y descarnada, hiriente belleza,

La vida en mis manos es un diente de león,

Y el tiempo el aliento que sopla en cualquier dirección.

Quizás lo que duele es empezar a entender,

Que todo es mentira, que no estamos tan bien,

Somos lo que nuestros padres nos han hecho ser,

Y a su vez lo que los suyos les hicieron también.

Somos legados y taras, traumas que no quieres ver,

Tengo un peso en la espalda, que crece créeme,

Yo ya no estoy ciego, tiré la venda al suelo,

Y el miedo a fallar ya no es nada nuevo.

Pero crecer implica  menos intentos,

Miedo a que no exista lo malo o lo bueno,

Blanco o negro, aferrarse a cualquier verdad,

Ser parte de algo, todo excepto soledad.

Sabes que, ahora solo hago lo que quiero,

Digo lo que quiero, sin juicio, sin miedo,

Solo agradecer, aceptar y querer, 

Pero eso es algo que nadie nos ha enseñado a hacer.