Equilibro

Dicen que el equilibrio es encontrar el punto exacto,

donde la vida y tu conciencia hacen un pacto,

cuando vas con una sonrisa al siguiente asalto,

y deja de importar quién voló más alto.

Para mí ese equilibrio se quedó en la infancia,

puse mis extremos a la misma distancia,

y cuánto más amor me daba o llegaba,

lo contrarrestaba con odio estallando en la cara.

Por ese miedo crónico al adiós del tiempo,

que al final del camino quede arrepentimiento,

por buscar una certeza esquiva,

en una vida donde todo es cuestión de perspectiva.

Como si la felicidad fuera una ecuación,

y por más que busco no encuentro solución,

entonces me comparo, analizo, es una obsesión,

y ahí va, mira, murió otra estación.

Que más da, vivo en un otoño sin fin,

unos labios saboreando lo que queda de carmín,

ser esa luz con tintes de fuego sempiterno,

o el vuelo de la hoja que da paso al invierno.

Esa cruzada estéril para encontrar lo correcto,

ahogar el temor en miles de proyectos,

dime como se aprovecha el tiempo realmente,

porque para mí, nunca es suficiente.

Suficiente para qué, para quién,

¿para ti, para mi, lo sabe alguien?

dicen suficiente es alcanzar las metas,

pero siempre habrá más para mentes inquietas.

Me revientan esas vidas que venden como perfectas,

y a mi no me da tiempo a tapar las grietas,

porque solo entiendo de comparaciones,

y uno se cansa de perder siempre sin opciones.

Y  a pesar de llamarme mediocre,

me revienta tener algo que ofrecer que desconocen,

 peleo por el lugar que creo que me corresponde

entonces tus labios gritan otro nombre.

Hablan de esfuerzo, no es cuestión de suerte,

me parto los cuernos, nada es diferente,

me revienta, no se si injusticia o por envidia,

pero harto de poner la misma mejilla.

Ver que importan más factores ajenos a la calidad,

actores vendiéndose una falsa realidad,

entre bastidores van clavándose puñales,

pero para subir escalafones todos son carnales.

Aborrezco mi propia debilidad,

dice que merezco cosas, y no se si es verdad,

esa que se preocupa del éxito ajeno,

y no dice disfruta, lo demás ya será menos.

A la mierda el equilibrio, a la mierda el punto medio,

quédate la fama, el aplauso, el ego, en serio,

el reconocimiento si es que de verdad lo vale,

joder... solo haz que pare.

Quédate la mentira de que aquí somos iguales,

estoy cansado de morir por unos ideales,

solo dime como dejo de buscar una certeza esquiva,

en una vida donde todo es cuestión de perspectiva.

Vale la pena

Cinco años de vida teñida de blanco y negro,

o del color de la tinta vertida en el cuaderno,

recuerdo el inicio cuando escribir no era condena,

aún así cada verso que truena, vale la pena.

A veces pienso si lo vale realmente,

palpo la oquedad del que se siente diferente,

aquí las gente pretende olvidar y ser felices,

nosotros sabemos dudar, hurgar en cicatrices.

Pues la verdad echo raíces en la parte más oscura,

los lápices revientan estos puntos de sutura,

un vergel de sangrientas flores riegan el papel,

de emociones que no supo o quise esconder bien.

El folio Pandora yo la caja de los truenos,

ábrela verás un mosaico de recuerdos,

verás lo que fui y dejé por el camino,

enumera una a una las personas que se han ido.

Un nido de cuervos con jirones de ilusión,

una capa de estaciones que fatiga al corazón,

decisiones que terminan en fracasos,

decepciones allá por donde paso.

Verás opiniones que dicen tranquilo hazme caso,

estarás mejor al vaciar el vaso,                        

pero el número de tragos que le das a la botella,

es proporcional a los versos que escribí por ella.

Lo normal es avanzar sin mirar atrás,

dejarse de epopeyas escritas en/con deudas,

de la lava derramada en esta Pompeya,

aún así cada verso que truena vale la pena.

No por el valor de hacer tu miedo público,

que al escucharte alguien crea que eres único,

algo tan intimo toque a la gente, también,

por ser la fruta prometida del edén.

No por el aplauso, bálsamo para la autoestima,

el ego de escritores al borde de la ruina,

los ves pasar cual pavos reales creando sofocos,

pero tiritan de inseguridad si no enfocan esos focos.

Sabes las heridas dejan el recuerdo,

el sentimiento se perdió en algún lugar del tiempo,

quedan imágenes, instantes congelados,

pero lo más importante lo hemos olvidado.

¿Acaso recuerdas el dolor exacto?

los decibelios de los gritos, el peso de tú llanto,

el sabor del último beso, la impotencia por las venas,

vivir tu vida como si fuera una ajena.

Hoy la agonía es anecdótica, indiferente,

vivimos en un constante vacío intermitente,

que llenamos para dar paso al siguiente,

al siguiente y así sucesivamente.

En el folio guardo demasiadas últimas palabras,

un viento que en volandas trae épocas pasadas,

guardo el preciso sonido del crujido,

el sentimiento puro que creí haber perdido.

Y ya solo por eso, a pesar de la condena,

de darle vueltas a la misma rueda,

poder volver al sentimiento cuando quiera,

solo por eso, cada verso que truena, vale la pena.

Pregúntate, pregúntame

Llevo un carrusel de ruinas en el cuaderno,

pedazos de mi infierno escritos en rima,

versos a la deriva, hijos de un invierno

un silencio, que os mira a los ojos y desconfía.

Lejos de la gente y miradas que interrogan,

de afirmaciones y preguntas en forma de soga,

lejos de jueces que critican y deciden tu persona

ellos tienen su verdad y si no la sigues no perdonan.

Por eso escribo sin testigos, sin alardes,

heridas de miel, besos de hiel, versos con sangre,

escribo y no porque se me de bien,

el papel  no pregunta ¿ por qué? No pregunta ¿quién?

Dime no has notado el ambiente asfixiante

la necesidad constante de justificarte

de mostrarte, gritarles como eres sin adornos

lo inútil de este gesto en un mundo de sordos.

Ya lo dije cada letra es una introspección,

llevo tantas putas etiquetas que no se quien soy,

quizás si lo sepa, esa es la cuestión,

aún así juzgan a ojo no por lo que doy.

Lo peor es que no tienen termino medio,

algunos alaban dicen que tengo criterio,

otros que soy una simple solución al tedio,

un bufón que no se toma nada en serio.

Algunos creen que tengo un don,

sacar sonrisas sin importar la situación,

un cabrón que afila y clava palabras cual puñal,

porque hacer daño no se le da nada mal.

Y así con todo, moldeandome a su antojo,

en mi camino no tengo ni voz ni voto,

pero no soy el reflejo de tus expectativas,

tampoco lo que no te gusta del espejo cuando te miras.

Luego viene el "yo creía" "yo pensaba" por último perdón,

como solución para tapar las mellas de este corazón,

mira si vas a hablar por hablar mejor cállate,

si quieres la verdad pregúntate, pregúntame por qué.

¿Por qué lloras a escondidas, por qué tanta rabia?

por qué ocultas la verdad tras esa labia,

y quieres ayudar a pesar de las desgracias,

a una gente que ha olvidado como dar las gracias.

Por qué dices nada cuando pasa todo,

por qué bajas la mirada, quieres estar solo,

bajo esa fachada de chico risueño,

hay alguien que perdió la fe, la busca con empeño.

Por qué cargas con su peso haciéndolo liviano,

y luego callas cuando no tienden su mano,

dices que eres de pequeños gestos sin esperar respuesta,

pero ellos solo ven las grandes gestas.

Por qué eres tan capullo, tan hipócrita,

qué reivindicas si eres el primero que despotrica,

tan pesado, siempre hablando, haciéndose el gracioso,

con ese ego, esa moral que te hace tan odioso.

Quizás confundas tenerlo claro con ser cerrado,

ser sincero con ser alguien malvado,

quizás aciertes sobre mi, y este equivocado,

quizás hayas fallado, de eso si estoy cansado.

Quizás pienses que exagero, tal vez es cierto,

lo escribo y te lo entrego tal cual lo siento,

pero si vas a hablar por hablar mejor cállate,

si quieres la verdad pregúntate, pregúntame ¿por qué?

dudas en la raíz

Cuando creo que aparece una certeza sin matiz,

una cruenta duda crece, se acumula en la raíz,

de la amargura nace un perpetuo ciclo,

cuando creo superarlo vuelvo al principio.

El corazón augura escarcha manchada con furia,

la razón tacha sandeces sin que nada le influya,

dice aléjate del ruido y sus delirios de grandeza.

pero luego, el ego exige sitio en esa mesa.

La cabeza dice ¿en serio? ¿parte de ese juego?

¿parte del gremio al que ves y prenderías fuego?

tan solo afila tu fraseo el resto ya vendrá,

el deseo honesto de aprender es lo que importa.

Aborta con tanta patraña dicen las entrañas,

no soportas ser ignoto dime ¿a quién engañas?.

floto en una maraña de emociones cercanas al odio,

contradictorio, quieres no hacer ruido y ser notorio.

Obvio, te observo y eres como ellos,

hablas de respeto, pero el resto son plebeyos,

en público se adula, en secreto va el puñal,

coge un folio enseña cuál es tu lugar.

Tengo una pregunta a este discurso visceral,

¿te crees especial por trazar un verso sin final?

¿por vivir con miedo a estar dentro de tu piel?

¿por estar roto y la salvación es el papel?

¿Por escribir algo tan puro con faltas de ortografía?

ser cobarde y sentirse grande en la tarima,

sabes... tu rima ni siquiera es lumbre pa' este mundo,

solo es un grito que nace de lo más profundo.

Un rito de complejos que destruyen no reparan,

 espejos que incluyen lo que no dices a la cara,

dime cómo salvarás al mundo del abismo,

si no eres capaz de aceptarte a ti mismo.

...

Para ser sincero es cierto el ego es una soga,

a veces el deseo de ser cielo me ahoga,

libro una cruzada que jamás termina,

intentar ser yo mismo  cada día,

mira

Mi nombre no está en boca de nadie,

es probable que sea la más fea de este baile,

escribo luego vivo, no recito pal' aplauso,

sin sonar altivo, es por el silencio que causo.

Es el momento exacto, existe conexión,

de mis adentros para ti, de corazón a corazón,

puede que te guste la canción un verso, o ninguno,

pero no podrás borrar que por un momento fuimos uno.

pero

Cuando creo que aparece una certeza sin matiz,

una cruenta duda crece, se acumula en la raíz,

de la amargura nace un perpetuo ciclo,

cuando creo superarlo vuelvo al principio.

Pensamientos en voz alta

Persigo a la noche, ser libre, y me escondo,

en el coche Morgan y Sharif suenan de fondo,

allí fuera... allí fuera hay silencio,

y los pensamientos que se enredan en el viento.

Dejo atrás el Tres Bandas

a poetas y pseudoescritores con sus voces apagadas,

al público, al ruido y los egos que detesto,

y es cuando me pregunto de que sirve todo esto.

Por qué me molesto en dar a las palabras vida,

por qué no dejo que se cierren las heridas,

por qué escribo despedidas que jamás terminan

y luego exhibo el alma encima de la tarima.

Digo mira, escucha, tranquilo no hay mentira

te entrego mi vida encerrada en una rima,

no soy de esos que teme al silencio y su abismo,

no me asusta pensar, verme a mi mismo.

No soy de esos que dispara ráfagas de palabras dando información

imágenes, de alguien que no son

cuando me preguntan :¿ por qué tardas tanto en subir?

si rompo el silencio es porque tengo algo que decir.

Pero a quién le importan las inquietudes de un cobarde,

que teme no ser suficiente, llegar siempre tarde,

dime : ¿ qué coño le importa esto al mundo?

si aquí lo importante es jugar a ser profundos.

Cuando hablan del amor y corazones rotos,

rostros afligidos, callados como devotos,

¿crítica social? todos con el puño alzado,

pero si piden auto-critica, miramos a otro lado. 

Yo he criticado a gente que esta aquí y al bajar han aplaudido,

perdón si generalizo pero tengo mis motivos,

me he cansado de que nadie se diera por aludido.

Yo solo quise darte

 un verso que fuera cobijo, manto contra el desencanto,

un llanto mudo, un grito en esperanto,

alejado de este postureo feo,

donde aplausos y egos son el mayor trofeo.

Así que dime, de qué sirve todo esto,

por qué me molesto en darle voz a un texto,

quizá con las esperanza de que alguien lo comparta,

quizás no son más que pensamientos en voz alta.

¿rendirse o aceptarlo?

Dicen que la vida es un contante movimiento,

maduras a medida que va pasando el tiempo,

no miento si pienso que es mentira,

con 23 y todavía sangran viejas heridas.

Mira, solo cambié los miedos de sitio,

tengo más inquietudes y complejos que al principio,

y lo único que se con exactitud,

es que aquí todos cargamos nuestra propia cruz.

Envidio que creáis vuestras frases motivacionales,

esas con las que llenáis las redes sociales,

pero no entiendo por qué el mundo siempre es el enemigo,

y ninguno dice "tranquilos hoy podré conmigo."

Yo mi peor verdugo, mi propia cárcel,

atrapado entre lo que soy y lo que quise ser,

no pude derribar el muro, le pinté la fachada,

parezco distinto, pero por dentro no ha cambiado nada.

sabes...

Quizás creo en mi y me quiero menos de lo que debo,

aún así hay quien da amor incondicional y no lo entiendo,

"si te vieras con mis ojos pensarías distinto"

y si tu te vieras con los míos pensarías lo mismo.

No soy ese idiota que ves haciendo tonterías,

sin importar que pienses siempre que sonrías,

si me río de mi mismo no es confianza, es un señuelo,

aprendí que así los insultos duelen menos.

Ni si quiera soy alguien seguro de su persona,

escondí la inseguridad entre broma y broma.

para dar mi opinión nunca fui directo,

es más fácil ser políticamente correcto.

De cara al público aprendí a callar, reír y fingir,

ante un folio me prometí no volver a mentir,

escribir todas las lágrimas en el papel,

si avanzo es por cabezonería no por fe.

No sabes cuántas veces lo intenté,

ser distinto, mudar la piel,

calmar la sed de ser mejor,

devolverle la mirada al tío del espejo.

A veces pienso que no lo intento lo suficiente,

otras que llegará, es cuestión de suerte,

mientras hago promesas que no cumplo,

por acabar diciendo lo siento soy así y punto.

Alguien me dijo:

No reniegues de quién eres, abrázalo,

si algo no me gusta tendré que cambiarlo ¿no?

hay cosas que no cambiarás, aunque trates de intentarlo

dije: ¿eso es rendirse o aceptarlo?

Si dejo de intentarlo, ¿es rendirse o aceptarlo?

dejar de golear el muro ¿ es rendirse o aceptarlo?

Decirsoy así  y punto ¿ es rendirse o aceptarlo?

te pregunto a tí: ¿rendirse o aceptarlo?

Y si...

Todo empieza con la soledad y su silencio,

la necesidad de pintar de nuevo un lienzo,

lleno de tropiezos, grises, tachones, hastíos,

decisiones, que dejaron este pecho tan vacío.

Quitarle lastre a esta cruz autoimpuesta,

esa que tú alimentas y cada uno lleva a cuestas,

siempre a cuestas y cuando es demasiado grande,

la orquesta de mis pies toca el vals de los cobardes.

Escapo de voces que dicen que todo está bien,

pensamientos atroces que devoran mi sien,

y sientes que vives en un perpetuo ocaso,

un rastro de lirios negros, delirios y fracasos.

Escapo a mi mente, este palacio opaco,

donde por un instante abrazo y mato

lo que soy por lo que quiero ser,

a donde voy hoy por el mañana y el ayer.

Muchas veces es para saciar el ego,

escapar al miedo cuando me sentí de menos,

cuando dices puedo,

pero estiras las manos y se escurre entre los dedos.

Y así me convierto en lo que son mis referentes,

robo sus versos eso que les hizo diferentes,

aquí conocen mi nombre y cual es mi sitio,

mirándoos desde lo alto de este precipicio.

Aquí soy libre lo que dura una canción,

aquí ser el mejor no es una opción,

soy batman salvando siempre la ciudad,

aquí todavía importa algo la verdad.

A veces imagino algo menos ambicioso,

 más personal, menos pretencioso,

repito la misma pregunta con distinto final,

dime: ¿Y si pudiera volver a empezar?

¿Y si no la hubiera conocido?

si dejara de buscarle a todo algún sentido

¿Y si hubiera nacido en otra cuna?

si dejara de vivir persiguiendo a la luna.

¿Y si no se hubiera ido?

¿Y si hubiera dicho vete por donde has venido?

a la mierda, hasta aquí, es suficiente,

adiós espero que tengas suerte.

Imagino miles de mundos paralelos,

diferentes acciones y errores, bajo el mismo cielo,

me preocupo más de lo que pudo ser un día,

que de la única vida importante, la mía.

Vidas tan ficticias como vuestra red social,

al final todo se resume en aparentar,

escapar al complejo, la diferencia entre tú y yo,

es que yo huyo de mis miedos en silencio.

Sabes, debería tolerar mejor el dolor,

dejar de preocuparme tanto por mi alrededor,

debería centrarme en mi, fluir, ser más feliz

debería...

pero siempre me acabo preguntando ¿y si...?

Y si...

Y si...

Me planto

Has sentido alguna vez la desazón,

de jugarte en cada intento el corazón,

encajar los golpes, resignarse, besar la lona,

 como te levantas si el olvido no perdona.

¿Cuántas veces vuelves la vida al pasado?

desandas los pasos, deshaces fracasos,

anclados a lo que pudo ser, la fe, vencer al ocaso,

pero  abres los ojos y ves que nada ha cambiado.

¿Acaso el invierno no hizo trincheras en tu pecho?

un hueco con ojeras y latidos deshechos,

incluso el verso  salvaba cuando todo se derrumba,

hoy apuntilla uno a uno los clavos de esta tumba.

¿Nunca has dicho para, lo siento, me planto?

llena el nicho, dispara, acaba con el llanto,

me bajo de este mundo que clama al esperanto,

demasiado vasto y yo, no soy para tanto.

Un don nadie con la incertidumbre por bandera,

al que le suele faltar el aire por costumbre,

en este baile entre muchedumbres y quimeras

espera escapar del frío, encontrar la lumbre.

Un Teseo que se quedo sin hilo,

por andar al filo de la duda al escoger camino,

el deseo de ser libre, la cima, abarcarlo todo,

quiso rozar el sol, iluso Ícaro sin trono.

Sabe más de morder el suelo que de volar,

más de apretar los puños y de callar,

aguantar los miedos, comentarios, digo ¡puedo!

 luego cojo un folio y lloro un verso hasta que muero.

Pues aprendí que aquí las apariencias van primero,

no es quién somos es la imagen que vendemos,

la sociedad se prostituye por temor a ser juzgados,

huye de la verdad, Orwell y su Gran Hermano.

¿Sabes lo peor? formo parte de este juego,

de sonrisas mezcladas con ego, luego: puñales y veneno,

dije ser mejor, ¿licor de celos  no. ¿te soy sincero?

es por el dolor de sentirme tan y tan pequeño.

Verás, detrás del: "se lo toma todo a broma",

él es así sin nada que le condiciona,

detrás de letras y folios se esconde un cobarde,

no son más que palabras llegando siempre tarde.

Cuando la duda se hace herida y no tengo certezas,

se acumula inquietud al ver mi propia torpeza,

Rodon Raskolnikov cuyo crimen fue soñar

el castigo: el verso que recuerda cual es mi lugar.

Un McNulty cabreado con su vida porque quiere más,

cabreado con el mundo, su gente, sus normas,

arrogante y testarudo porque cree en su talento,

y acaba en bares, ahogando en tragos su lamento.

Un Dorian Grey mirándose al espejo,

cada vez más derrotado, cansado y viejo,

no entendió que tratar de engañar al tiempo,

es igual que  intentar abrazar al viento.

Así que para, lo siento, me planto,

dispara, acaba con el llanto,

me bajo de este mundo que clama al esperanto,

demasiado vasto y yo, no soy para tanto.

Hater

Me han dicho "chico te has jodido la adolescencia",

¿con 16 enamorado? eso es un pecado,

¿no sabes que es edad de no tener conciencia?

y no atado a una persona que es pasado.

Haber cambiado los te quiero por los bares y el alcohol,

las noches a su lado por ir de flor en flor,

¿con 23? fóllatelas a todas deja las gilipolleces,

no tires tu vida hay que hacer estupideces.

porque...

Ya no cuenta cuántos corazones has tocado,

aquí renta cuántos coños has catado,

¿tender la mano? no, mejor sacarse el rabo,

esclavos del "yo más ¿te ha quedado claro?"

Cansado de eruditos, deja de venderme el mito,

te repito que escapo al estereotipo favorito,

del místico poeta entre petas y licores,

 busca conversación con la intención de dar lecciones.

Entre trago y trago recita sus credenciales,

retales de errores, depresiones, acaban citando autores,

con el aire del borracho que dice la verdad,

un baile de sermones pa' tapar la inseguridad.

¿Qué las comparaciones son odiosas?

no... más bien silenciosas,

a la cara las sonrisas, los abrazos de cristal,

para clavarlos en la espalda como un puñal.

Adictos al aplauso, al grito, al micro, al humo

del fuego que alimente el ego, ser primero el número uno,

a su paso un difuso rumor de voces : ¡AHI LLEGA EL SUPERHOMBRE!

y mojan las bragas solo al escuchar el nombre.

En serio dime dónde está el criterio aquí,

porque se mide al personaje y no al arte de escribir,

ser capaces de ver a través del lenguaje,

pues no importa quién lo dice lo que cuenta es el mensaje.

Los que hacen ruido sin importar el qué dirán,

¿lo vital? las 4 fotos pa' colgar en instagram,

#poesiaelarteesvida mira para que me entiendas

#hastaloshuevosdestepostureoqueosgobierna.

Pero...

A veces dudo de si escribo esto por envidia,

si mi ego pide más de lo que me merezco,

por sentirme especial, alejado de esta Guerra fría,

y al final querer ser igual al resto.

SI. Busco el podio pero no de esta manera,

si piensas tanto odio gratuito desespera

la crónica de un Hater más verás quizás tengas razón,

si tienes algo que decir ven, te lo dejo en on.

1ª ronda final local Slam Mallorca Mes a Més 2016

DIces

Dices...

¿Te das cuenta? cada letra es una introspección,

un descenso a las grietas de este corazón,

hablas de abismos, metas, del vértigo a las dudas, del frenesí

cuando la escritura grita miedo pero, siempre hablando de ti.

Dices...

Que si no llego no es por bueno es por complejo,

otros que soy el eco de miradas selladas en el espejo,

por no querer pagar el precio de su reflejo me llaman necio,

pero hay cicatrices que no se dicen, se comparten en silencio.

Dices...

Si quieres reconocimiento rápido, no les hagas pensar,

escribe algo universal, todos han estado enamorados de eso si pueden hablar,

no es verdad, algunos creen haberlo estado que es distinto,

algunos no han tocado con las manos las paredes de este laberinto

donde bailas al filo del abismo sin arnés,

sin corazas, haciendo equilibrismo para no caer,

siempre a un paso del infierno o a las puertas del edén,

sin saber a dónde vas pero si sabes con quién.

¿Quieres que les hable del después?

cuando bebes lágrimas pero no calmas la sed,

lloras cafés, dices siempre, pasa nunca, sientes el estrés,

de decir que va bien y todos saben que les mientes.

¿Te parece suficiente general, tópico, pastel?

para tenerlos satisfechos y me digan amén,

me niego a creer que esta es la pura realidad,

aquí no importa lo que digas solo si es verdad.

Dices que solo hablo de mi, quizás tengas razón,

dime quién va a trasmitir los dictados de este corazón,

otros alzan la voz por causas más nobles, puede ser cierto,

¿pero dime, quién dará voz a este desconcierto,

serás tú el que le de voz a lo que guardo aquí dentro?

Tranquilo, todo llega

Dicen: tranquilo todo llega,

tan solo persevera, escribe versos con ojeras,

el deshielo de esta alma prisionera,

que desespera ante condena de esta eterna espera.

Todo llega dicen, a veces mienten,

a veces solo buscan ser condescendientes,

olvida el presente, paso a paso, se paciente,

yo escucho: todavía no eres suficiente.

¿Cuándo es suficiente? ¿Cuándo dices basta?,

¿Cuándo dejas de sentir que la esperanza se malgasta?

si no alcanzas la meta que llevas a cuestas,

¿Por qué pregunto si ya se las respuestas?

Lo juro, no busco ser alguien intemporal,

innombrable, capaz de engañar al tiempo,

un lugar entre escritores cuyo verso es inmortal,

y su recuerdo morirá cuando se apague el firmamento.

Yo quiero ser descubrimiento no certeza,

mirar a los que admiro sin bajarles la cabeza,

un lugar en esa mesa de poetas en olvido,

anónimos, de tú a tú, perder llamarlo amigo.

No busco fama ni un hueco en la historia,

escribo dramas alejados de los focos y la gloria,

mis versos son el polvo que cubrirán las cubiertas,

de libros perdidos hasta que alguien aparezca.

No busco ruido, aplausos, ni reconocimiento,

busco el silencio que precede al sentimiento,

y me escuches con los ojos cerrados, el corazón abierto,

y sientas tuyo el dolor mudo de aquí dentro.

A veces si, es cuestión de ego,

me flagelo digo: no eres bueno,

me condeno, me censuro y topo contra un muro,

tacha, rompe, lee más crece, más noble, más puro.

Siempre con la actitud, la cruz del novato,

para que luego aparezcan cuatro escribiendo garabatos,

confunden el talento con vergüenza pues su éxito,

es proporcional al fanatismo de su séquito.

Pero tranquilo dicen, todo llega,

tan solo persevera, escribe versos con ojeras

dime ¿cuánto durará la espera?

dime ¿ Y si no llega?

Tiempo y verso

En ocasiones pienso en la vida como una sucesión

de soles que renacen al rayar el alba,

de noches y damas que se convierten en canción,

amores que se quedaron retales de mi alma.

Mezclo dolor y estrellas cuando hablo con la luna,

ella observa impoluta, muda, cansada,

de los poetas que la llaman amante oportuna

cuando soledad se tumba al otro lado de la cama.

Miedo al inevitable cortejo de sombras, al tiempo,

al reloj y su rutina, que asesina los momentos,

ahogan en folios el lamento, la impotencia, el grito,

labrándose con frases un hueco en el infinito.

Lo confieso, el peso del presente a veces me enmudece,

entonces regreso sobre huellas de polvo y cenizas,

al beso de tiza, infancia que se desvanece,

con el roce de unas manos manchadas de realidad y prisa.

Porque atado a un cordel, arrastro a cuestas el ayer,

ni rastro del placer que prometía la aurora, la corona de laurel,

el vergel del todavía, el destino, el todo por hacer,

atado a un fino hilo de lino que no, se puede romper.

Quizás sientas el dolor de vivir en un laberinto

cuestionarlo todo, ¿es peor?¿podría ser distinto?

me pregunto cuántas primaveras he disfrazado de invierno,

cuántas esferas de luz he apagado antes de tiempo.

Sobre lo que dudo, sobre lo acontecido llueve con furia,

y me pregunto en que futuro caerá también esta misma lluvia,

quizás lo entiendas pero ¿sabes lo que cuesta?

a veces la pregunta duele más que la respuestas.

La suerte se divierte con su risa de marfil,

apostando con la muerte cuando llegará el fin,

la frágil brisa que nos empuja a la calavera y su confín,

avanzando por la vida siempre en diagonal, como el alfil.

Dicen que el límite es el cielo, no cielo, el límite  lo pones tú,

no importa si es el suelo o la luna, tu decides la altitud,

la cruz,

que nos persigue de la cuna al ataúd.

Ya se que digo que no voy sobrado de talento,

que escribo poco y lento pero es puro sentimiento,

decidido a robarle una victoria al olvido,

brindarle un verso al mundo cuando ya me haya ido.

Fluir

Florecen versos en las líneas de mis manos,

el exceso de ruinas y huesos que enmudecen los veranos,

artesano de folios, encierros y su misantropía,

solitario, como el faro de Alejandría.

Soy devoto del verso roto que da vida al papel,

la eterna huida lejos de la cárcel que es mi piel,

soy cruel como la luna inalcanzable... desnuda, 

el lobo que aúlla maldiciendo su fortuna.

Soy la duda que germina y fulmina la calma,

la rima tatuada en la retina y en el alma,

yo no hablo de la felicidad y sus altares,

yo escribo furia, lluvia que empaña los cristales.

Yo hablo del te quiero después del adiós,

del silencio atroz que deja el eco de una voz,

no del gallo que canta vida cuando amanece,

hablo de martes trece, el rayo que se desvanece.

Entre los confines de morfeo y los deseos,

entre parpadeos el ansia ciega de trofeos,

entre los jardines de besos y despedidas,

entre los jazmines presos de amor suicida.

Mira no soy poeta de bragueta, para que me entiendas,

no escribo ni voy a recitales para abrir tus piernas,

soy una marioneta atada a los retales del olvido,

al quejido descosido de este corazón y su latido.

Siempre escribiendo con el miedo a vivir,

siempre buscando un motivo para no ser feliz,

cincelando las cicatrices con barniz,

el caso es que hoy me apetece fluir.

Quiero coger el lápiz, transportarte a otros lugares,

brindar con risas el placer de ser mortales,

convertir todos tus lunares en estrellas,

trazar mapas con los dedos, viajar por ellas.

Lo admito, nostálgico por naturaleza,

incito a la tristeza a que se cuele en mi salón,

te invito a que silencies mi cabeza,

a veces cansa demasiado escuchar la misma canción.

¿Lo oyes? soy yo diciendo que no valgo,

me comparo, que si malo, que si raro, luego acabo

con el amargo disparo del que todo lo aborrece,

cóseme la boca para no decir estupideces.

Y a todos esos jueces con su juego de etiquetas,

a los que luego les escuece y les inquieta la opinión ajena,

porque su ego tiene miedo de quitarse la careta,

ceniza y fuego como las calles de pompeya.

Hoy escribo pájaros que despiertan del letargo,

que cantan por el simple motivo de seguir vivos,

lo admito, maldito negativo por naturaleza sin embargo,

fluir, soñar, reír, rimar, es todo lo que hoy pido.