¿Cuándo termina esta guerra?
de barro, podredumbre y trincheras,
la espera gangrena incertidumbres y banderas,
y la primavera me escupe flores de arena.
Siempre nos queda esta tregua fingida,
mentira revestida de seda y morfina,
fina y frágil linea donde espera el dolor,
y saber que luego este llega por dos.
Amor, vivo abocado al ensayo y error,
y no, no se gestionar la transición,
donde el futuro se compincha con el viento,
a sabiendas de que estoy peleado con el tiempo.
Porque no acepto que me cierre etapas,
que eleve anclas sin yo estar en el timón,
en su guión no hay lugar para la pausa,
y no le importa que no sepa decir adiós.
Porque vivo en un continuo gris salvaje,
la nostalgia es un sastre con agujas de café,
traje con aroma a despedida perenne,
con retales de lluvia y nieve.
Tengo al optimismo siempre en jaque,
no hay reina ni peón que me salven del empate,
como se deshace este miedo intermitente,
este no saber estar en el presente.
Eh, porque la vida ya se pone seria,
no hablamos de juguetes, lo hacemos de hipotecas,
el presente, un trámite con vistas a lo oscuro,
la vida es lo que me pasa mientras planeo mi futuro.
Saberlo, no lo hace menos duro,
cómo paras algo que va a pasar seguro,
como aceptar este caduco frenesí,
este pleito entre previsor o wannabe.
Siempre la misma duda con otro matiz,
la misma duda y sin respuesta para mi,
cada vez más viejo pero no más sabio,
Jugando al escondite con el calendario.
Miedo de no saber escoger bando,
de crecer entre el disparo y el llanto,
que la vida pase por mi lado en esta espera,
a la espera de que acabe esta guerra.
En el fondo se que no hay certezas,
oscila entre treguas y tormentas,
hasta la siguiente entrega, pero claro,
lo duro no es saberlo, es aceptarlo.
Y yo no sé, o no puedo,
por qué, me pregunto de nuevo,
esta es la pregunta que me esta matando
¿Cómo puedo aceptarlo?
Y yo no sé, o no puedo,
por qué, me pregunto de nuevo,
esta es la pregunta que me esta matando
¿Cuándo podré aceptarlo?
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