Extremos

Mis sueños son tejidos finos,

cosidos entre el hambre y el ruido,

mimbre curtido entre azares y sinos,

donde hay un quizás yo veo objetivos.

Lo persigo tenaz, cual Lester Freamon,

con  torpeza de Prez en el punto decisivo,

juego a ser Doctor Strange,

pero tiro los dados y vuelta al  game over.

Pienso demasiado para estar de paso,

desando pasos, busco el momento exacto,

donde cabizbajo cruzo el umbral,

donde el amor propio se torna cristal.

Entonces disecciono  culpas rutinarias,

acompañan en silencio, lejos de miradas,

dice que callo más de lo que acepto,

que confundo orgullo con el miedo que siento.

A no ser lo que pienso,

estar podrido por dentro,

a dejarme llevar por el momento,

ya no se ni lo que es cierto.

Quizá la verdad se halle en el centro,

y más que culpables seamos objetos,

de un legado que fomenta la competición.

más preocupados de apariencias que de emoción.

Un legado que ha negado cualquier muestra efusión, 

entre nosotros, y  la voz interior,

legado que nos ha negado el perdón.

porque perdonar implica que hay un error.

Yo, soy hijo de este tiempo,

y me odio tanto como me quiero,

en este duelo entre lo que espero y esperas de mí,

la decepción es doble, no solo te defraudo a ti.

Quizá exagero y paso al extremo,

de cero a cien en un parpadeo,

de tanto pensar confundo el matiz,

pues al final se resume en buscar ser feliz.

Tiempo

Intentamos juntar los granos de arena,

Desandar el camino sin dejar huella,

El motivo es distinto según la gravedad, 

Matar al olvido o encontrar la verdad.

El tiempo y el pasado son una excusa

Una mezcla absurda de nostalgia  y culpa

Una burbuja de excusas y sed de saber

Donde la vida misma es el alfiler. 

Dicen

La historia la escriben los que vencen, 

Como si fueran los únicos que mienten, 

Memoria, justicia, preguntas, respuestas, 

Tinta, humo, palabras, pocas certezas. 

Míralos, hablan de fuentes, datos y pruebas 

De ser la ventana al pasado, una mirada nueva

Veo hablar del rayo de luz que ilumina, 

Pero ninguno mira lo que hay tras la cortina. 

Solo veo la vacuidad de sus gestas, 

Veo la carcasa  tallada, casi perfecta, 

Pero lo que hay dentro se perdió 

Murió con el cuerpo, con su silencio. 

Si yo lucho por saber quien soy, 

Tu que sabes lo que pensaban y sentían otros, 

La única verdad que tengo a día de hoy, 

Es que la verdad no existe, no como la vemos nosotros.

Sala de espera

He vuelto a esta sala de espera,

La frontera entre la rosa y el puñal,

Sabor a metal en la risa de las hienas,

Frontera entre principio y final.

Aquí la impotencia y el miedo hicieron su hogar,

Aquí el tiempo olvido como era contar,

Clava o esconde el puñal pues no tiene sentido,

Dejar al amor en cuidados paliativos.

A la mierda el rigor, si, soy subjetivo,

Escribo abrazado al dolor, es como lo vivo,

Quizá no haya trampa, verdad o motivo,

El suicidio del rocío entre tu cuerpos y el mío.

Quizás es que amaste a la sombra,

Y no al rayo de luz que le da forma,

Tu tan trueno, escudo y tormenta,

En el diluvio de emociones sedientas.

Quizás es más fácil abrazarse a una excusa,

Que jugarse el orgullo a una fe difusa,

Quizá la culpa fue buscar un culpable,

Esconderse tras la arrogancia de los cobardes.

Tu eras más de 100 pájaros volando,

Yo de 1 en mano, cerquita a mi lado,

Tu me pedías futuros, yo te di presentes,

Esta ironía todavía resuena en el ambiente.

A ojos tuyos y de la gente,

Yo era el fuerte y tu la enamorada,

Yo el que no dice nada, indiferente,

Ojalá vieras lo que ha visto la almohada.

Quizá simplemente no es lugar ni momento,

Quizá lo que ofrezco no es lo correcto,

O que en el proceso dejaste de mirarnos para mirarte a ti,

Y tu amor propio no dejo un hueco para mi.

Quizá acabes con el orgullo intacto,

Tu decides si el precio es demasiado alto, 

Como Gold Roger, oro, fama y poder,

Y dime, al final para qué?

Vuelve a no ser suficiente con tenerlo claro, 

Cuando la juventud es un regalo caro, 

Donde pesa más la promesa de una expectativa, 

Al trabajo construido día tras día. 

Quizá ser bueno no es suficiente,

Quizá ser yo no es suficiente,

Quizá un te quiero no es suficiente,

Sergi, es la misma historia de siempre.

Excusas

Casi siempre busco una excusa, un dilema,

que coja y de la vuelta al reloj de arena,

a veces simple anhelo o las agujas que resuenan,

el resuello de la herida por los cantos de sirena.

Aquí el recuerdo, se torna refugio,

baldía rebeldía contra el infortunio,

es una eterna despedida, ancla o falsa alternativa,

una mentira consentida que aligera o carga la vida.

Ei, como era aquella ilusión,

esa emoción sin filtro, sin freno ni control,

el pudor al nacer el primer amor,

rezar que sus padres no cojan el teléfono.

El júbilo excesivo al hacer un nuevo amigo,

la traición es una noción abstracta y sin sentido,

el enfado dura lo que una canción sin estribillo,

cuando todo era simplemente sencillo.

Dicen que la luz que vemos ya es pasado,

me pregunto si esta luz es un reflejo alterado,

una ventisca de sueños opacos, una tempestad,

de esquirlas sin rostro con una pizca de verdad.

Leo un manga que me habla de un amor obtuso,

me descubro viendo a 5 centímetros por segundo,

your name o el jardín de las palabras,

y en las costuras de mi piel, lágrimas que hablan.

Los expertos en detectar la  autenticidad, 

Afirman que este cuento es pura falsedad 

Y  es cierto pero eso no lo hace menos indigno 

No haber sentido un amor y un dolor tan limpio. 

Me descubro mirando al mundo a los ojos, 

Veo a la luna pintarse los labios de antojos, 

Una flor de cristal en el pecho que arde

Una duda existencial que se ahoga en un charco de sangre. 

Veo al diálogo terminal pues ya nadie escucha,  

el eco de su voz es lo único que les preocupa, 

Veo un puzzle de mascaras, risas y palabras

Un envoltorio que brilla y Dentro... nada. 

Veo Barro seco esperando unas manos, 

El viento ya no agrieta los años, 

El polvo de antaño perdió ese aire  ufano

Aquí Donde lo efímero se torna cotidiano. 

Veo traumas y carencias con forma de persona,

Girasol azabache persiguiendo a una sombra

No importa el motivo, estar arriba es su opio, 

Veo mucha, mucha falta de Amor propio. 

Entonces busco una excusa, un dilema, 

Que coja y le de la vuelta al reloj de arena, 

Busco  una Mentira consentida

Que alivia o  carga la vida.

Ser aire

No se detener el proceso,

a veces Xavier, otras Magneto,

la tiranía de gris al panfleto,

30 monedas, la cruz y su anverso.

Un caos oligarca dicta el progreso,

en alza el exceso de acciones al negro,

ahí vamos de nuevo mudanza al extremo,

huesos, cuervos, recelo, versos.

Velo, por lo exiguo de mi nombre,

duelo por el ego, la mentira de ser grande,

¿soy la sombra o el cuerpo que proyecta?

o la luz que revela esta dualidad abyecta.

Habito en el eco del viento,

dentro de una cueva sin tiempo,

me entrego a un silencio opaco y tosco,

donde yacen los últimos rayos de agosto.

Colecciono rostros sin voz,

la hoz de la parca, alhaja en la nuca,

joya que augura un sino precoz,

al lazo que aúna mi vida a la tuya.

Habito el bullicio de plástico,

muero rápido, crisálida sin pacto,

soy el ruido que no deja ver,

embota el sentido más digno y no deja ser.

Soy la esencia de lo más primitivo,

el hambre del mendigo, cuchillo sin filo,

envidia y veneno, cicuta de celos,

que ingiero en honor a este amor pendenciero.

Quiero ser luz en un mundo de girasoles,

quiero ser yo, sin cambiar los roles,

estar sin ser visto, ser aire,

ser necesario, sin ser parte del baile.

Generación libre

Abonado a esta falsa imagen de libertad,

nos creemos dueños del mundo y la verdad,

nos dicen sweetie, sky is the limit,

pero, ¿a esto te referías Biggie?

Si, joder, seguro que era eso ¿no?

míranos, el futuro en nuestras manos,

empezamos la casa por el tejado y qué,

¿me vas a decir tú que es hacer las cosas bien?

Ves, podemos ser lo que queramos,

míranos, fuertes e independientes,

aquí eres la puta ama, el puto amo,

aquí no hay lugar para referentes.

Callar, escuchar, aprender,

esperar, para luego prender,

¿esperar? para qué pero tú estás loco,

si lo importante es estar bajo el foco.

Sabes que, me la sudan mis defectos,

mírame soy libre por defecto,

me quiero tanto que lo subo a la red,

mírame, mírame, joder HE DICHO MÍRAME.

Te miro y veo una coartada,

hablas mucho, pero no dices nada,

en directo o detrás de una pantalla,

solo escupes la misma mierda programada.

Vivimos mejor que quién eh,

mi legado son taras y traumas sin fe,

saber si una duda firmará mi esquela,

¿podré aceptarme antes de que me muera?

Siento que me estoy quedando atrás,

esto es la vida o un puto battle royale,

de tanto mirar al ombligo no hay hermandad,

¿a dónde van lo que buscan una pizca de verdad?

¿No te importa lo que piensen de ti?

pues no te lo repitas 2000 veces antes de dormir,

deja el puto móvil, de mendigar afecto,

no es fácil eh, predicar con el ejemplo.

Va, aplaude, graba, comparte el discurso,

repítelo, que entre en tu cerebro obtuso,

repítelo, no soy parte de este juego,

filtro por filtro el mundo se quedo ciego.

Libertad, vaya puta broma

díselo a la ansiedad, al miedo que te ahoga,

¡Somos libres!, mejor abandona,

deberíamos volver a aprender a ser personas.

Ambición

A ti lo que te falta es pura ambición,
así pim pim, no me llegas al millón,
cómete el mundo, no la soledad,
vete a publicar todo el día en instagram.

A ti lo que te falta es pura ambición,
así pim pim, no me llegas al millón,
cómete el mundo, no la soledad,
vete a publicar todo el día en instagram.

Mira al poeta pureta de letras,
paleta de grises y no de bragetas,
libre de matices, para que me entiendas,
no escribo y voy a recitales para abrir tus piernas.

Podría hablarte de lo que quieres,
hablar el lenguaje de los billetes,
ser number 1 dentro del mumble rap,
sacar una canción que solo diga gucci gang.

Yo no tengo, un estilo vacilón,
facilón, va compón sin don,
al son, de un neón cegador,
bailón, machacón y sin dicción.

A ti lo que te falta es la ambición así que tira,
vete a contarle a todo el mundo tus mentiras,
que prefieres tocar en este puto bar,
que poner a botar a la gente en un festival.

Sergi AKA miedo a fracasar,
eso es lo que piensas verdad,
una garza negra acaba de volar,
el umbral de paciencia se acerca al final.

Dale, un argumento que no quiere,
dame, con ese orgullo de raíz,
no sabe parar cuando algo le hiere,
sabes, yo ambiciono ser feliz.

No, no tengo un acento latino
no fuerzo el estilo pa sonar pegadizo,
no escribo en el yate con vistas al lambo,
escribo en el sofá o encerrado en el cuarto.

No, no aprobé una oposición,
si, nadie sabe mi canción,
boxeando tampoco soy el mejor,
me parece que en nada voy a ser top.

Sergi, tu tienes miedo,
porque para ti lo del fracaso no es nuevo,
mira si estoy contento con lo que tengo,
es porque hago, lo que me sale de los huevos.