Calles de Noviembre

Entre capas de impermeable incomprensión

el silencio se desliza entre lluvia y obsesión,

nadie dilucida el secreto de la herida errante,

porque no atinan a preguntar lo importante.

Capitalismo social, cultura de escaparate,

tu valor sube si estas dentro del envase,

las emociones se confunden dentro de la imagen,

la alegría en blanco y negro, la tristeza en rosa mate.

La libertad es una mentira que se cuenta sola,

dura lo que duran tus stories o la moda,

vivimos en sus ojos, vivimos en su boca,

nos define un ideal, ínfulas de nada importa.

Aquellos a los que se les da mal,

y callan con tal de no aparentar,

esperan que alguien se de cuenta de su suerte,

y les pregunte ¿cómo estás realmente?

Ahora que sentido tiene gritarle al aire,

hablar de los caminos que no llevan a ninguna parte,

qué más da si llega tarde,

nadie le enseñó a mirar hacía adelante.

Qué más da, si todo arde,

ya no hay lágrimas que puedan salvarle,

deja que todo arda  con él dentro,

para que entiendan que su brillo es sufrimiento.

El olvido reclama por derecho lo que es suyo,

Un corazón desecho y ya falto de orgullo,

reclama los abriles que amparaba en su vientre

a cambio le devuelve a las calles de Noviembre.

 Con el tiritar de su duelo hace una canción,

no sabe cantar, lo compensa con pasión,

pase lo que pase se hará el fuerte,

hasta que alguien le pregunte ¿Cómo estás realmente?