Tiempo y verso

En ocasiones pienso en la vida como una sucesión

de soles que renacen al rayar el alba,

de noches y damas que se convierten en canción,

amores que se quedaron retales de mi alma.

Mezclo dolor y estrellas cuando hablo con la luna,

ella observa impoluta, muda, cansada,

de los poetas que la llaman amante oportuna

cuando soledad se tumba al otro lado de la cama.

Miedo al inevitable cortejo de sombras, al tiempo,

al reloj y su rutina, que asesina los momentos,

ahogan en folios el lamento, la impotencia, el grito,

labrándose con frases un hueco en el infinito.

Lo confieso, el peso del presente a veces me enmudece,

entonces regreso sobre huellas de polvo y cenizas,

al beso de tiza, infancia que se desvanece,

con el roce de unas manos manchadas de realidad y prisa.

Porque atado a un cordel, arrastro a cuestas el ayer,

ni rastro del placer que prometía la aurora, la corona de laurel,

el vergel del todavía, el destino, el todo por hacer,

atado a un fino hilo de lino que no, se puede romper.

Quizás sientas el dolor de vivir en un laberinto

cuestionarlo todo, ¿es peor?¿podría ser distinto?

me pregunto cuántas primaveras he disfrazado de invierno,

cuántas esferas de luz he apagado antes de tiempo.

Sobre lo que dudo, sobre lo acontecido llueve con furia,

y me pregunto en que futuro caerá también esta misma lluvia,

quizás lo entiendas pero ¿sabes lo que cuesta?

a veces la pregunta duele más que la respuestas.

La suerte se divierte con su risa de marfil,

apostando con la muerte cuando llegará el fin,

la frágil brisa que nos empuja a la calavera y su confín,

avanzando por la vida siempre en diagonal, como el alfil.

Dicen que el límite es el cielo, no cielo, el límite  lo pones tú,

no importa si es el suelo o la luna, tu decides la altitud,

la cruz,

que nos persigue de la cuna al ataúd.

Ya se que digo que no voy sobrado de talento,

que escribo poco y lento pero es puro sentimiento,

decidido a robarle una victoria al olvido,

brindarle un verso al mundo cuando ya me haya ido.